- Sabia que o clitóris tem 9 cm para dentro do corpo da mulher?
- Verdade?
- É... se estende por trás da parede vaginal...
- Vamos tentar descobrir, diz ele, sorriso malicioso, abrindo o botão da camisa.

Ela morde o lábio. Depois grita alucinada.

Faca no chão, ele segura, vitorioso, o troféu: tinha 11 centímetros.

Sangue.

Estava aqui pensando: está muito difícil trabalhar hoje porque me falta o foco. Não consigo me concentrar na leitura dos jornais.

Depois, peripécia da cabeça, estendi o raciocínio:

Está difícil viver; me falta o foco.

A vida pode ser feita a golpes de pequenos abraços.

Hoje recebi um elogio - ok, não foi assim um elogio (ou, como diria nosso amado presidente, não foi uma Brastemp), mas agradou o ego.

- Você melhorou muito. (pausa) Estèticamente.

***
Mas, na verdade, é feita a golpe de pequenas solidões:

- Olha a cena: fumando sem camisa com essa calça na cintura; parece um jacu.

Saí para fumar no terraço do prédio onde trabalho, expulso pelo ar-condicionado.

E estava puto: não consegui ficar a tarde toda sem um cigarro, como me havia proposto, e ainda vi meu reflexo no vidro espelhado do prédio. Eu não tenho bunda.

É essa tábua reta, sem graça... Mulher adora bunda, e eu não tenho. Saco. Vou comprar uma cueca de água e óleo...

***
Caminhei muuuuito hoje - estou me sentindo mais leve, mais feliz, mais realizado. Mil vivas às palmilhas ortopédicas, que corrigem o meu modo de pisar e, em conseqüência, toda a minha postura - barriga pra dentro, peito pra fora, coluna ereta, cabeça erguida. Alguém decidido, passo firme, força, liderança.

Só não dá bunda.

***
E, de tanto andar no sol escaldante do nosso inv(f)erno, suei.

Como já cantou Cauby, "suei, suei, até ficar com dó de mim...". Pois bem, suei e a quantidade de desodorante que passei pela manhã não foi o bastante durante o dia 1 sem carro. Estou agora no final da noite fedendo e com duas rodelas debaixo de cada braço, as populares pizzas. O problema é que nós, humanos sujos, suamos ácidos graxos entre outras coisas. São esses ácidos graxos que dão aquele cheiro característico de gente. O desodorante contém uma base, o hidróxido de sódio, ou o de alumínio, que reage com os nossos ácidos graxos e forma sal e água. Um sal inodoro, mas que, por outro lado, adere ao algodão das minhas roupas e forma uma camada dura.

"Há pessoas com axilas de aço...", já cantaram Lupicínio e Roberto Jefferson.

Você é um animal, sabia? Eu sei que você sabe, leitor, mas não gosta de admitir...

E por isso é que a pornografia te choca, né? Sabe o que é pornografia, ô seu animal? É tudo aquilo que te faz lembrar da tua condição: animal.

Se você caga e não faz a descarga, aquele maldito cheiro te incomoda. Aquele monte de bactéria morta podre com comida digerida. Que nojo de você, animal.

E você também peida, arrota, mija, tudo bem fedido, bem pútrido. Precisa da etiqueta para se diferenciar, né? Tem vergonha de ser bicho.

Você trepa também? Ah, não me diga! Mas, claro, não costuma fazer isso em público nem falar muito abertamente sobre o assunto - coisa mais instintiva, mais carnal, mais acéfala dar suas metidas por aí. O desejo, meu bem, é animal. E você tem vergonha.

Reprima-se! Esconda-se. E depois, tapando uma boca aberta com os dedos da mão fechada, indigne-se, surpreenda-de, finja-se superior.

Cagalhão. Mijão de merda.

Aliás, gente tem um cheiro horroroso, né? Perfumemos a vida e usemos absorventes, desodorantes, luftal, talcos para seus pés cheios de bactérias decompondo pele morta.

Que nojo. Quanta pornografia.

Estou escandalizado.

Antes de mais nada, o meu reflexo no monitor:

Quando abro o blogger, o monitor fica inteiro preto. Aí vi minha cara: estou, mais uma vez, igualzinho ao Rolo da turma da mônica.

***
Quinta-feira foi dia de passear, aproveitando a greve na USP: Com duas amigas e um bebê fui até o centro da cidade - de carro, erro que espero não repetir - comer um sanduíche de mortadela no mercadão. Aí a vergonha: comi, bebi coca-cola e esqueci de pagar. Simplesmente fui embora! Só lembrei horas depois

E aproveitei a 25 de março para comprar, por 29,99, um par de sapatos iguais a todos os outros sapatos que eu tenho comprado (a saber: marrom de couro com listrinhas na lateral) no Lojão da Clóvis. Uma maravilha esse lugar, vou voltar mais vezes.

Dentro dos sapatos instalei as minhas novas palmilhas ortopédicas, feitas sob medida. Meus dedos dos pés, antes enrugados, agora ficam em posição de caminhada, de atleta. Ontem andei uns dois quilômetros e não senti nem cansaço, nem dor nas costas, nem dos nos pés, nem dor nas pernas. Estou rejuvenescendo.

***
Terça foi dia de mais um ataque de ciúmes. Racional e frio, pero no mucho. Preciso aprender a me controlar.

Mas, como cantava o Chico, "já passou, já passou...". Espero que sigam cantando para me entender melhor.

***
O Paulinho está arrasando! Depois de consertar maravilhosamente bem o vídeo cassete do amigo de trabalho por um preço 62,5% mais baixo que o primeiro orçamento, o técnico de som, televisão, vídeo e DVD da rua 10 consertou um rádio que não tocava nem cd nem fita e está preparando um vídeo-cassete meu que estava parado já há uns bons 5 anos. Ele é um modelo de 20 anos atrás, forte, pesado e robusto. Vai ficar uma jóia por um precinho camarada, como sempre no Paulinho.

***
Será que os jornais não cansam de publicar matérias sobre o escândalo do Mensalão? Porque eu já cansei de ler.

Aliás, essa semana o presidente nos deu uma péssima notícia: disse que nem se mata, nem renuncia. Definitivamente o medo venceu a esperança. Agora só resta esperar.

***
Decidi continuar com a Palio Weekend. Queria vender, mas não agüento viver sem carro. Agora preciso comprar dois pneus, consertar o vidro do passageiro e descobrir o que é o barulho que sai de baixo do automóvel - imaginem uma baixela inteira de alumínio chacoalhando. É pior.

***
Viva a greve na USP! Precisava mesmo de um descanso...

Hora de repetir o Lobão:

"Por favor, não me interpreta mal..."

Adoro o bom senso, embora:

1. Ser responsável é antes de tudo ser medíocre. (A. Chateaubriand)
2. A prudência, como o vinagre para o pepino, não cria; só conserva. (M. Lobato)

***
Preciso aprender a beber pouco.

***
Definitivamente, preciso aprender a calar a boca.

***
Só eu sei tratar racional e friamente os ciúmes? Tem algum problema nisso?

Cena rápida:

Dr. Arnaldo com Consolação. Sol infernal, carro sem ar condicionado e, no moderno sistema de som da Palio Weekend (um toca-fitas de gaveta acoplado a um discman comedor de pilhas) rolando o Lobão.

"Por favor, não me interpreta mal..."

Aí eu resolvo baixar o vidro do passageiro. Esqueci que estava com problema na calha e ele solta. Sim, solta. Imaginem a parte dianteira do vidro descendo para dentro da porta, enquanto a parte traseira do vidro se descola e aponta para cima, como um navio naufragando. Um estalo seco. Resolvo subir o vidro, e a situação só piora. Desço do carro no meio do congestionamento, abro a porta do passageiro, olhares curiosos do taxista ao lado. Com uma dose de força e outra de jeito, encaixo o vidro e vou entrando no carro - mas um ônibus, colado, me impede de abrir a porta do motorista. Burro, espero o ônibus sair para entrar (por que não entrei pela porta do passageiro?).

Tudo para pegar as minhas palmilhas ortopédicas. Mas não, o mundo não pode ser tão bom: o médico das palmilhas passou mal e foi ao médico. Quem sabe amanhã...

***
Esqueci de ir ao cartório eleitoral no dia 17. Agora é tarde. Tenho que me apresentar amanhã às 8h. Cazzo!

***
Vida inútil: passei o final de semana comendo, bebendo, dormindo e lendo. E vi muita televisão, enlatados americanos, programas de auditório espanhóis, filmes...

***
Post inútil - só para não perder o costume.

Quisera poder continuar desfiando meu rosário de dramas pessoais, mas outro dever mais nobre se apresenta: o relato do cotidiano.

Ontem, como todas as quartas, dancei tango. E depois seguia alegremente para casa, a bordo da Palio Weekend azul, quando, de repente...

tcham tcham tcham

... o ponteiro da temperatura começa a subir. Já tinha subido outras vezes, é verdade, mas nunca havia atingido níveis tão altos. E eu, na ânsia pela refrigeração do motor, acelerei, imaginando o fluxo de ar se chocando contra o radiador e levando consigo as altas temperaturas. Nada, o ponteiro só fez subir até chegar ao ponto máximo - a linha vermelha. Estacionei, guinando o volante violentamente para uma travessa da Heitor Penteado (a rua Nestor Vitor, viria a descobrir depois).

Abro o capô e vejo que a tampa do reservatório de água não resiste à pressão do vapor. Começa a sair a famigerada fumaça branca. Ligo para o seguro (sei o número de cor) e peço ao gentil Eduardo que me mande um guincho com urgência.

Enquanto o guincho não chega, dou um pulinho num posto de gasolina próximo e compro uma latinha de cerveja. Acendo um cigarrinho e fico esperando.

Chega o guincho. O motorista desce e abre um sorriso: oi, achei mesmo que fosse você! Guilherme, Palio Weekend Azul, Heitor Penteado!

É. O guincheiro me conhecia. Foi ele que fez a remoção do meu carro no já distante 10 de fevereiro, quando da tentativa de roubo na rua Apinajés, e contou que era dos Abutres e tal. Dessa vez ficou contando causos de roubos de carros, causos das bebedeiras que toma nos dias de folga, das ligações que fazem depois das remoções dos carros, perguntando se os motoristas socorridos estavam embriagados ou sob efeitos de ilícitos.

E se divertiu enumerando os tantos casos que acobertou, mentindo descaradamente, mesmo com o socorrido fumando um "baseado", no linguajar dele, dentro da cabine do guincho.

"Tarde triste me recorda outros tempos
que saudades, que saudades...
...vivo só num turbilhão de pensamentos...
... e eu sozinha, sofrendo..."

E aí, na aflição vesperal, meu telefone vibra sobre a mesa duas vezes, indicando mensagens de texto.

Primeira vez:
Aproveite! A "operadora" democratiza geral e lanca o MOBLOG. Com ele, vc publica fotos e texto por celular e web Crie o seu enviando SMS p/ 99999

Segunda vez:
Promocoes "operadora": Ligue do seu celular para 99999 e confira as nossas promocoes, a ligacao e gratuita.

Ninguém merece, ninguém merece...

O que acalanta são as chamadas de verdade, com gente falando com você e interagindo, e te fazendo sentir útil e agradável. E nem se importando com os créditos, e ouvindo, a conta-gotas, seus pequenos dramas diários (a vida, meus caros, é feita a golpes de pequenas solidões).

Hoje é dia 17 de agosto, e eu recebo no dia 31. Faltam 14 dias. Vamos supor que faltem treze.

Meu saldo na conta do Bradesco é de 39 reais.

São três reais por dia. O bandejão custa 1,90. Sobra 1,10. Nem meio maço de cigarros.

Em compensação...

Comprei três livros de contos do Rubem Fonseca, comi sushis no restaurante por quilo, comprei um livro do Nelson Rodrigues, tomei sorvetes na SottoZero, drinks na segunda-feira! Ah, como valeu a pena.

Dívidas? Bah! O mundo vive em dívidas! Assistam a Rosemary Vai às Compras, e depois conversamos sobre dívidas.

Legal, né? Eu não estou achando...

Sinceramente, na boa, não tá legal não... Estou me sentindo sem objetivos, sem tesão para as coisas, sem... sem. "Sem", a conjunção intransitiva.

Deve ser gostoso querer fazer um mestrado, querer estudar alguma coisa a fundo. Eu queria trabalhar em rádio, mas leva anos até conseguir um salário que me sustente, isso SE sustentar algum dia, porque um bom salário pressupoe um bom profissional, e um bom profissional, hoje, é aquele cara que tem boas idéias.

Faz tempo que eu só repito as idéias dos outros, que colo daqui e dali e, satisfeito, empunho uma opinião como se fosse minha. Porra! Nem o jeito de falar em tenho! Para cada estado de espírito ou tom da piada eu imito um jeito de falar diferente, copiado de algum caricato que me tenha cruzado a vida.

Caricatos, que inveja de vocês. Tão vocês.

Vai se fuder. Não sei fazer muita coisa direito, um carro custa muito caro, sou preguiçoso... Nem para playboy-bon vivant-Jorginho Guinle eu sirvo, porque durmo cedo. Merda, ainda durmo cedo.

Tem um buraco aí? Queria sumir, me esconder. Explodir.

A palavra de hoje é "explodir", estourar de dentro para fora com grande fúria e intensidade, espalhando micropedaços de si nas paredes em volta. Micropedaços.

Queria dormir, acordar e já ter passado. Passado o quê, porra??? Reclamão preguiçoso de merda.

Falta é dar meia hora de cu. Para um camelo, de preferência, como dizia mamãe... (Viu, nem isso eu criei!)

Minha gatinha saiu do cio. Adeus docilidade, ainda que falsa.

***
Vi Perfume de Mulher. E comecei a tomar Whisky. Tango eu já praticava. Sintomático?

***
Porque o mundo não é mais fácil?

***
Minhas costas doem muito. Será o tango? Nada que um dorflex não resolva - e, claro, uma surra de mulher amada não ajude.

***
Preciso de um dink, um cigarro e um Sonho de Valsa.

***
A minha amiga mais brilhante e fofa voltou hoje - e eu estou menos alejado.

***
Bebida não é tudo na vida. Repita esse mantra 10.000 vezes, de preferência sem fumar.

Preciso comentar? A foto é de março desse ano.

Quarta é o rodízio, e eu fui por Osasco. O trânsito estava infernal, e um desvio pelo rodoanel me soou boa alternativa. E foi: o céu azul, a brisa fria, o sol que não esquenta e ilumina esbranquiçado - a paisagem era Argentina, era Rio Grande do Sul, era pampa, río y montaña. O mato seco, um laguinho artificial crespo de vento. Na beira da estrada, um motel anunciava com letras gigantes BARILOCHE.

E a porra do pneu furou.

Tenho experiência no assunto, já me furou em julho, em abril, em dezembro - só para citar as últimas. Troquei mais que depressa e segui para a USP, um pouco atrasado.

Mercedes Sosa gritava no carro.

Não mandei consertar o pneu - não vale a pena gastar, ele está velho e carcomido, o carro precisa de um novo.

E precisa de óleo também. E de um novo dono.

***
Aí o que era azul ficou cinza. As nuvens me cobriram o sol, o documentário na televisão era sobre o fim de um sonho, sobre a derrota do projeto de vida de uma pessoa - ok, era sobre a Gurgel - e eu fiquei deprimido.

Preciso de um drink, de um pileque. E de tango, que é a tristeza dançada.

Fugindo da rotina:

Ontem resolvi me livrar das minhas duas coleções: a de pilhas velhas e a de moedas de cinco centavos.

A de pilhas velhas tem uma origem clara: faz muitos anos (desde 1998, segundo um cruzamento de fontes) que eu guardo todas as pilhas e baterias usadas com um fim específico: atirá-las todas na porta do Ministério do Meio Ambiente. Isso porque naquela data o ministro de então disse, na televisão, que o problema da contaminação do solo por produtos oriundos dessas baterias era que "a população não descarta corretamente esse tipo de material". Ora, não havia nenhum lixo especial, nenhuma orientação nas pilhas sobre como descartá-las, nada. Meu impulso foi guardar todas e atirá-las na frente do ministério, uma a uma. Ontem dei-as ao meu irmão, que vai levar num posto de coleta de pilhas.

A de moedas de cinco é controversa: comecei a imaginar que seria possível um dia ter todas as moedas de cinco centavos de real do mundo. Com isso, eu poderia atirá-las todas ao mar, guardando uma no bolso. Aquela uma seria tão valiosa que pagaria com ágio todas as jogadas no mar. Comecei a juntar por brincadeira, acabei de afeiçoando das pequenas e por anos, possivelmente desde 1998 também, não gastei quase nenhuma das que me caíram na mão. Guardava-as em caixinhas de papelão, seladas com durex e lavadas, com um papelzinho dizendo a quantidade de moedas e o valor exato calculado. Levei-as todas ao guichê do metrô hoje, mobilizei duas pessoas exclusivamente para contá-las (uma terceira deu uma mãozinha) e somei às 1146 moedas de cinco mais umas tantas de valores vários.

Com uma pequena fortuna no bolso e sem muito do meu passado, voltei do metrô ao carro.

Colocando ordem na casa:

Se os dias de cada mês seguem uma ordem crescente e não aleatória, é chegado o momento de reorganizar o calendário:

Abril, agosto, dezembro, fevereiro, janeiro, julho, junho, maio, março, novembro, outubro e setembro.

Vejamos: 30 dias, 31, 31, 28, 31, 31, 30, 31, 31, 30, 31 e 30. Parece equilibrado.

Agora o desafio: pelo meu calendário alfabético, que dia é hoje? A resposta em breve.

Porque o bichinho só queria estar debaixo do fogão!

Seção obituário outra vez - e não é culpa deste redator.

No sábado à tarde, fui a mais uma festa com amigos da "firma", que cada vez menos são só da firma, num sítio agradabilíssimo a poucos quilômetros de São Paulo. Começamos a trilha sonora da viagem com Lobão, uma mania nova minha, e seguimos com Buena Vista Social Club.

No meio do caminho, Ibrahim Ferrer cantou

Dos Gardenias para tí
Con ellas quiero decir:
Te quiero, te adoro, mi vida
Ponle toda tu atención
Porque son tu corazón y el mío.

Dos gardenias para tí
Que tendrán todo el calor de un beso
De esos besos que te dí
Y que jamás encontrarás
En el calor de otro querer.

A tu lado vivirán y se hablarán
Como cuando estás conmigo
Y hasta creerás que te dirán:
Te quiero.
Pero si un atardecer
Las gardenias de mi amor se mueren
Es porque han adivinado
Que tu amor me ha traicionado
Porque existe otro querer.

Às vezes dá vontade de presentear alguém com duas gardênias, só para ver o que acontece...


Morreu também. E eu fiquei sabendo no site do jornal O Liberal, do Pará, porque a Folha On Line - repetindo o erro da Folha de São Paulo de tempos atrás, que noticiou a morte do Noite Ilustrada lá dentro do caderno, preferindo dar a manchete de capa para um comediante estadunidense - destaca o mensalão, o submarino russo, a nave Discovery...

***
Para que eu não coloque aqui, em breve, um obituário do Tito Madi dizendo que, a exemplo de Ibrahim Ferrer, eu me lamento por não tê-lo visto cantar ao vivo, vou logo mais à noite a uma apresentação dele no Sesc. "...podemos ser amigos simplesmente, amigos simplesmente e nada mais..."

***
Bebi e, no sonho carnavalesco de álcool, sonhei. É proibido?

***
Apesar do trabalho me deixar estressado, é aqui que fujo, que penso na vida, que sei lá. É aqui, trabalhando nas horas vagas para o trabalho não acumular nas horas pagas.

Estou profundamente irritado, e sei o motivo: trabalho.

Se o mundo não fosse tão pérfido, se não houvesse tanto desvio de dinheiro público, se houvesse censura aos jornais, eu não trabalharia dessa maneira. Nem ficaria estressado - faz mais de uma semana que meu olho direito pula. Não o olho, claro, mas a pálpebra inferior, algum músculo ali ligado ao centro de estresse do cérebro. Algumas palavras e pensamentos levam à contração automática dessa parte do corpo.

Preciso de férias profundas, nem sei. Parece que nem os momentos de diversão, que são vários, têm me dado ânimo.

***
Rubem Fonseca é muito bom. Leiam, leiam, leiam.

***
Até que enfim um dos "alejados" voltou. Veio da terra fria com o coração quente, e catalisou um encontro que há tempos deveria ter acontecido, uma visita adiada por meses - acho que uns doze meses.

***
Os outros alejados continuam fazendo uma falta desgraçada.

***
Peguem um novelo de lã embaraçado. Comecem a desembaraçar cuidadosamente, com carinho e depois descubram que todo o esforço só fez apertar ainda mais os nós, estrangulá-los, esmagá-los e cristalizá-los.

***
Cão que ladra...

Cala a boca, Pierrot tristonho! Deixa de viver em sonho, deixa de ser trouxa.

É difícil... No mundo de hoje, competir com Arlequim não é prá qualquer um, não. Tem que ser um Pierrot fudido, não um pierrotzinho de merda, babando seus sonhos trouxas lilases.

Ah, e essas colombinas... Cada dia mais lindas, cada dia mais perigosas.

Péra lá, péra lá! Na orelha do Pierrot de merda vai a Isaura Garcia, pendurada no seu ombro, boca coladinho no ouvido... shhhhh, quietos todos se não não escuto...

"não é possível ter amores aos milhões
era preciso que eu tivesse outros tantos corações
porque um só não é capaz de abrigar tantos afetos
amo tanto a tanta gente, tenho tantos prediletos"

Ai, ai, adivinha coração a quem é que estou amando, de quem é que estou gostanto e por quem é que estou sofrendo... pierrot, ainda que de merda, sabe de cor a música e não precisa dessa Isaura Garcia bêbada pendurada no ombro.

Nelson Rodrigues era assim também: teve não muitas mulheres na vida, e à maioria delas jurou amor eterno. Pierrot acredita nele... Pierrot, estúpido que é, acha que é possível ter amores aos milhões e esquece a Isaura Garcia.

Cala a boca, Pierrot. Acha que colombina é assim, uma a cada dia conforme a conveniência? Fácil falar... Pierrot que se preze tem que ser tristonho, trouxa e sozinho, que não sabe ser de outra maneira.

***

Alguém aí viu o ensaio fotográfico da Fernanda Karina Somaggio na Revista da Folha desse domingo? Que país maravilhoso... Depois do Roberto Jefferson me inspirar sentimentos de fossa cantando Nervos de Aço num talk show humorístico, agora a secretária-bomba me posa com vestidinhos e topzinhos da Rosa Chá, da Maria Bonita... que coragem, que beleza, que lirismo!

Viva, viva essa terra quente e estúpida que sabe....


.... sabe o quê, hein?

De Mel
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